La violence latente, les sang qui bouillonne quand on quémende un peu d'inspiration.
Ca tourne, ça bout, ça ronge, déchire, tord et écrase.
Et la puissance des cris du silence qui saturent au fond de l'âme et que l'on ne peut comprendre. Trop de voix, trop de cris, qui étourdissent jusqu'au malaise, brisent, frappent et assomment.
C'est le ciel qui éclate, la douleur de l'enfantement d'un monstre, un nouveau, ou peut-être un trop vieux, qui se détache et tombe, et qui prend forme, jeté dans les tremblements nerveux dont il s'est nourri...
J'ai trouvé la roue
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