blurp

Les coquillages se rappellent la mer.
Et moi, j'ai encore oublié.
Inaudibles, les bruits que font les vieux cahiers qui s'écrasent et meurent, aux pieds des monstres gris gardiens des cendres chaudes. Qu'il demeure toujours loin, le nuage assassin qui couvrira les restes ; qu'ils soufflent en d'autres mondes, les vents terribles et froids qui balaient les histoires et savent glacer la mer.
Tout est toujours mouvant, gluant, rien n'a vraiment changé, que les choses naissent ou meurent.

Même si le monde écoute.
Disparaît, renait.
S'absente et meurt.
Se tait.

Pas plus d'élan, pas plus d'espoir, c'est toujours cette route qui trace, droite, exposée, tout à travers la plaine. Puisqu'il faut bien la suivre tachons seulement d'apprendre à laisser les fantômes s'embourber loin derrière et oublions bien vite.
Que ce qui fut tué ne revienne pas hanter les rêves du marcheur.