Qu'il était beau, notre temple !
Ses fondations dans la vase,
entre les galets noirs de ma plage abrupte et les rives nues de tes longs marécages
entouré des déserts
nourris de ces solitudes que l'on voulait superbes
Tissé de rêves et d'arguments
de fines marques dans le bois
Qu'elle était belle, notre Eglise...
Ses petits dieux doucement farceurs,
ces petits mensonges jolis
ses illusions, ces certitudes,
Notre temple, notre Foi...
la poésie sévère de son isolement
ses pavés brillants et ses chants
ses noms précis pour chaque chose, qui n'existaient qu'entre ses murs
vides...
Comme il était beau, notre ouvrage...
Il est encore plus beau, depuis que nous l'avons oublié...
Qu'il nous est interdit...
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