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La Musique demeure, mais pour combien de temps ?

Celui-là a trop aimé.
A en perdre son âme.

Des souvenirs, que faire ?
Et du chant des rivières, de l'odeur de la myrte...
Les histoires du ressac et les nuages roses...

Qu'en faire si tout ternit, si tout se tasse, se mélange...
Que faire de toute sa vie si rien ne lui survit ?

Et s'il s'avèrait que tout ce qu'il embrassait
n'avait jamais été.
Rien qu'un clinquant décor dont il ne reste rien.

La corne de brume n'était donc qu'un oiseau.
Il n'y a pas eu de loups. Il n'y a pas eu de frères, de coeur, de sang, ou d'âme.
Pas de famille non plus.
Il n'y a pas eu d'amour, il n'y a pas eu de chants.
Les pierres n'ont jamais sué, les pavé sont muets, novembre n'a jamais soufflé qu'un courant d'air glacé.
Rien qu'une longue plainte qui s'étire à présent, aux quatre coins des solitudes amères.

Un baiser résigné sur une lettre froissée,
comme un adieu brisé qu'on fait aux hirondelles...

Et la lumière du phare ne guide plus les bateaux.