Je veillerai la cendre, puisque j'ai oublié de raviver les braises, et serai celui-là, qui ne voit pas le ciel
et oublie de nager.
Je serai le marcheur, le vagabond sans but qui cherche en vain la route.
Je prierai les nuages, et attendrai des astres un signe
que je fabriquerai.
Je serai celui qui, toujours couvert de boue, poursuivra les orages pour rincer ses poignets.
J'attendrai la tempête,
saurai parler aux chiens.
Je serai celui-là, qui dérivera sans mots, sur un radeau blessé, repoussant les rivages et s'éloignant toujours,
sans jamais protester.
Je vivrai nez en l'air, guettant l'étoile malade qui se consume, faible,
piteuse,
au-dessus du long chemin.
A jamais suspendue dans l'oubli.
image : kubin
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