Insomnie

Le sommeil réparateur.
Encore une imposture.
Rien qu'une nouvelle farce dans la grande farce...
Comme des poupées russes...

Quelque chose s'est brisé, définitivement, une connection rompue. Il sombrera encore, mais ne dormira plus.

L'inconscience.
Peuplée peut-être encore de rêves dérangés, mais quelque chose en moins... ou en plus...
Le sommeil des fous...

Il aura dans la bouche l'infâme goût d'acétone à chacun de ses réveils, et dans son esprit embrumé, les mêmes colères rentrées, le souvenir amer du repos perdu.

Et l'odeur agressive des cendres refroidies, trop près de son visage.

L'inspiration qui fait défaut. Qui bouillonne et s'enfuit, au tout dernier instant...
La frustration suprême...

Les vapeurs de l'alcool qui atténuent un peu... et qui frappent un grand coup, le calme revenu...

Remettre à demain... et croire à ce mensonge...

On n'oublie jamais rien, et l'on supporte tout.