[...]
Je sais bien la différence que votre monde peut faire entre un crime
passionnel et un crime de sang froid. Sachez seulement que je ne fais
jamais rien avec passion, et que tout est fluide dans mes actes,
quoiqu'en dise mon reflet. [...]
J'ai éteint les bougies qui se consumaient le long de la Route.
Toutes.
Ce ne fût pas facile, les flammes étaient tenaces.
Mais il me fallait rejoindre la mer en contrebas, et pour cela, il me fallait la nuit.
La plage grise et terne.
Froide, hautaine, lointaine.
Celle qui me plante face ma petitesse et qui borne les illusions insidieusement bâties sous mes pas.
Houle de fond, jusqu'au bord, et ces vagues monstrueuses qui ne se brisent jamais.
Je vois, charriés par elles, en transparence comme s'il s'agissait de
leurs squelettes, les débris tout rouillés qui dansent au coeur des
cylindres tumultueux.
Gris.
Gris, morne, comme le rêve qui étend son linceul sur mon existence.
Gris.
Et froid. Et vaguement inquiétant, comme les nuées de ses oiseaux qui viennent annoncer sa venue.
Les mots s'envolent et chaque lettre est un oiseau.
Tous ont chu morts, sur la banquise, en restent deux qui chantent encore.
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