La Grise rôde chez les géants, presque palpable elle se plante dans l'air à la tombée du soir, prête à serrer le coeur des vagabonds mélancoliques, qui se plaisent à errer sous la pluie en longeant la falaise.
Rien d'humain ne semble s'être ancré ici. Rien que le Vide, la morsure du Nord, le grondement formidable de la mer tout autour... Et des nuages... des nuages qui filent sans prendre le temps de paresser au-dessus des clochers tant ils sont hauts et pressés... des nuages qui roulent et courent comme sur nul autre ciel...
Village de Ballitoy, Antrim, Irlande du nord
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