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Tout est en place, et l'on revient doucement d'où l'on est arrivé.
Les sentiers arpentés maintes fois ont une toute autre allure, même si la grande route conserve son odeur. Les vieux contes reviennent et les sons se réveillent, puisqu'il convient de rire pour conjurer la boue ; encore et toujours, le même rire éteint et qui monte du gouffre.
Revenir à ces souffles qui ont tout traversé, se rappeler seulement ceux qui n'ont pas faibli, sans revenir sur ses pas, puisqu'il ne reste rien.
J'ai toujours dans ma paume ce même feu sacré, j'ai durant tout ce temps ouvert un peu la main, je le savais bien là, je voulais m'assurer qu'il brûlerait toujours.
Reste à présent les autres horizons, il faudra repartir. Ailleurs. Chercher là bas ce qui peut brûler d'autre derrière chaque montagne. Et peut-être qu'alors, à la fin, il ne restera rien.
Rien d'autre, rien de plus qu'à présent.
Juste recommencer.
Mitakuye Oyasin