Sans rien briser ni bousculer.
Un courant d'air du sud, qui se pose sûrement, sur ce coin de mon âme qui se croit réchauffée.
Douceur insupportable éveillée par le rêve en mon coeur tout vieilli.
Il n'y a même pas de lutte ; c'est que je sais très bien enterrer mes murmures pour épargner mes mains qui se tordent facilement, dès qu'elles se rappellent combien loin nous demeurons.
Pauvre de nous si, dans trois ans, relisant ses lignes, nous avons encore idée de ce dont nous parlions.
Mon âme ! si en ce jour, tu te découvrais malade, où irions-nous dis-moi ?
Si "trop tard" retentit ?
Et si je succombais au confort des écailles qui me sont un poison, te perdrais-je pour longtemps ?
Et si le ciel se vide, où irons-nous dis-moi ?
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