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Quelque chose n'est plus.
Je n'entends plus, je ne vois plus.
Et les jours déroulent leurs banals mensonges, semblables à chaque fois, éternel recommencement.
Mais ce n'est pas l'Ennui.
C'est avoir cru un temps la disparition de l'Invisible.
Allié auquel on était condamné.
Et réaliser enfin qu'on s'en est détaché.
Malgré soi.
Et tandis que le corps accuse quelque coup passé inaperçu, que l'inquiétude tire des haubans depuis le fond, qui installent la douleur et brisent le sommeil en rêves inutiles et tristes, on s'affaisse et on laisse le sourire s'éteindre et le regard se perdre. On laisse le ciel redevenir gris.
L'ingrate nature qui jamais ne se tait et se mêle aux pressentiments.
Parce qu'elle s'ennuie de malheurs, ou se méfie du calme.
Et dans cet égoût baignant les vieilles habitudes, coupé de l'envers du monde et des conseils invisibles, on ne sait pas.
Faire la part des choses.