J'attends la pluie.
J'attends le froid, le givre.

Pas eu le temps de me relever entre chaque assault, je ne lutte plus.
En gardant la face contre la poussière, peut-être, que les ombres passeront sans prendre garde à moi.
Je ne vous ai pas défiés. Je n'ai pas prétendu à grand chose. Et ce pour quoi j'ai prié, je ne l'ai demandé qu'à mi-voix.
Je l'ai quémandé comme un chien à la table d'un roi.
Et cela même qui portait ma foi, m'a écorché le coeur en demandant un nouveau sacrifice.
Sans rien en retour. Et l'acceptation.

Les prières sont toutes entendues. Mais la grâce n'est pas pour tous.
Je suppose qu'il me faut remercier, car je n'ai perdu que ce qui me portait.
Rien de bien visible, nul ne soupçonnera la raison de mes soupirs.
C'est aussi bien ainsi. Il faut bien apprendre.

Au terme de vingt-sept années, ma solitude chère s'est soudain désolée, est devenue méchante, je suis devenu vide, claquemuré en dedans.
Je ne trouve pas de fenêtre dans qui je suis à présent...