Ainsi, je ne raconterai plus.
A quoi bon ?
J'ai retrouvé les carnets aux pages couvertes de rêves et d'aphorismes.
Les conversations griffonnées tenues avec ces Autres de l'autre côté.
J'ai relu, presque tout. L'évocation des plaies, le travail accompli, les mensonges, les illusions.
Frère, comme tu manques à ma vie !
Mes pas résonnent seuls, et je cherche les portes, mais toutes semblent fermées, inexistantes.
Je me souviens du joueur de khéna.
Je me souviens des Jacobins, du pont Neuf, des arbres torturés sous la grande coupole.
Je me rappelle nos chants, que sommes-nous devenus, que sommes-nous à présent ?
Les loups se sont tus, pour toute cette vie.
Je me rappelle l'Etoile, l'Etoile du long chemin, je me rappelle les vers, et les roses des prairies.
Mais je ne vois rien, mes paupières sont collées et mon coeur encrassé.
Quand j'arpentais ces rues, quand je prenais ces notes, jamais je n'aurais cru à cet Aujourd'hui.
Un présent pétri des illusions de Mâya, un présent dépouillé des certitudes acquises en tissant patiemment les rêves et les signes trouvés par terre...
Qu'est devenu Etiloat ?
Qu'est devenue Celle qui n'a pas de limites ? Ou est passé le souvenir maudit de la Silencieuse ?
Hijigop, Hotouob, m'avez-vous déserté, n'était-ce que mensonges ?
Je me trouve encombré de souvenirs bien lourds, de fantômes bannis, de comptes plus ou moins réglés, de travaux qui me coûtèrent, d'épiphanies médiocres glanées ça et là au fil des ans...
Mais je ne vois plus briller "l'Etoile de ceux qui n'ont pas de nom"...
"Etoile reste
Etoile part..."
Je ne vois plus la route, je ne sens plus les roses de prairie.
Ainsi donc, serais-je un autre entièrement ?
Jusqu'à cette part de Moi que je croyais serrer fort dans ma paume ?
Le double m'aurait mangé, alors ?